TIERRA LIBERTARIA

Ayer vi a un pájaro,
su aleteo me resultó familiar,
su elegancia evocadora,
su vuelo revelador.
Cuando se posó en la rama pude contemplar su belleza,
su calmada existencia,
su fugacidad.
¿Pero qué decir de su canto?

Su canto
es el mío.

Ayer vi a un pájaro
y ya no puedo olvidarlo,
pues aunque ya no lo vea,
aún vuela que vuela

Por qué no escapar, huir hacia cielos distintos, con paso decidido y vista al frente.
Por qué no liberar este peso que estigmatiza y marca a fuego, saltar a otra cosa, a otra dimensión inhóspita, oculta en ignorancia, a otra tonalidad de colores.
Por qué no alimentar otra realidad, otros intereses, más inciertos pero más leales y escapar, dejar huellas y lamentos baldíos, victorias y caídas, recuerdos en un molde hecho de mentira, subir o bajar, qué más da, romper la baraja, y tripular al fin este barco a la deriva, surcar mares y océanos inexplorados, tender una mano, acompañar el momento, dibujar una sonrisa al saber que todos los días se nace, porqué cada sol es diferente, cada anhelo es una flor que germina, responder al miedo que unifica, y mirar adentro para saber ver lo que hay fuera, renacer ahora y siempre, y saber que el paso del tiempo es sólo un invento macabro, un engendro más surgido de las entrañas de la bestia...
Abrir una ventana al mundo y dejarlo entrar.

Hay un par de escalones entre mi anhelo y mi pesar, regenerado siempre, sacudido, cual despertar genético, desparramado por el alma del mundo, convertido en ráfaga que agita las hojas secas del otoño más triste.

Hay una cantinela que martillea mi raciocinio, esquiva y amenazante, repetitiva hasta la paranoia, ideada en hornos y fábricas, podredumbre insistente que cesará, cesará, o ella o yo.

Hay un aroma gastado que se pierde en acequias inmundas, en urbes grasientas de hollín y petróleo, en lluvias que no limpian, en soles que no brillan, una epidemia en el aire inmóvil, viento muerto que nunca naciste.

Y sin embargo sigo viendo belleza, belleza que sin colmar, calma, belleza en mi sangre, en mi latido, y en las alas de ese pájaro, que siempre remontan.

El agua manchada ensucia el arroyo,
antaño cristal sensitivo, huidizo, dulce canto.
No corre, es agua muerta, alguien se baña en sus heces.

El aire pesado no es aire, embrutecida esencia,
antaño libre y jovial, como el germinar de un suspiro.
No acaricia, enclaustra los sentidos, ahoga los instintos.

La flor que no nace es un pálpito en el alma, lágrima estéril,
antaño vergel de colores, oda a la vida, exultante brío.
No embelesa, regusto amargo en fina garganta,
congoja que apesadumbra el ánimo.

Volar con un ala es cosa de locos,
volar a ras es como andar por las nubes,
volar sin vuelo, andar sin suelo.

Rastreo cada paso que me lleva y me hace, cada hoja pasada de un libro inacabado, ansias sin cadenas en sombras caducas, vuelo sin timón sobre tejados ruinosos, en calles oscuras y cielos plomizos, de lluvia incesante y noches eternas.

Recreo historias en el cénit y las transporto más allá de lo visible, dónde nunca llega la conciencia, ni mordaza que se preste, temiendo quedar suspendido en ese Todo empalagoso
Impasible.
Sin llegar nunca a Nada, carente de sol de invierno, alimento primario.

Registro la caricia del aire en mi interior, pero en mi interior, quietud, una paz postiza, reflejo de aguas sin corriente, en un mundo extraño, que ya no es el mío, ni el de nadie, sólo un vestigio invocado en un aroma, una estrella implacablemente extinguida, que deja un tenue rastro infinito.

Años
ninfa de mi cuento
regalo del tiempo
sumergido en tus ojos
hechizado
no resisto
creencia en tus artes
desvelo dulce
bohemia en tu sonrisa
volar con dos alas

Años
horas y horas
feliz desperdicio
noches eternas sin paredes
calle perpetuada en la mirada
juegos sin vencedor
ardiente deseo
lugares comunes
ritos

Años
luces y sombras
pasiones sin control
lluvia en el cemento
huellas repetidas en aceras perdidas
una gata negra
la magia de una gitarra
humo flotante entre risas
vida sin prisa

Años
escapando de lo gris
deprisa deprisa
aire fresco en rincones inhóspitos
explorador de esencias
mercader de sueños
todo a cambio de nada
sin excusas
sin tapujos
una flecha y un latido
la letra de una canción

Años
inocencia perdida
mundo ajeno
frialdad y pose
autómata sin conciencia
espejo roto
destino a medida de dementes
correr en un cubo cerrado
buscando un lugar

Años
la jaula del espanto
horas que no acaban
gota a gota
a fuego lento
hipocresía
culto al lucro y al incienso más rancio
reunión de mutiladores y angustia en las flores
fraguando la idea

Años y más años despojados de todo.
Contenido insustancial del recuerdo,
de la ciudad y sus silencios,
envuelto en melancolía, añoranza y olvido
otra pincelada en el lienzo del tiempo.

Vengo de un país sin nombre
Soy el dueño de las sombras
De musgo está hecha mi esencia
y de humedad mi camino

Vengo de un lugar muy lejano
donde nunca se pone el sol
Aves y locos me acompañan
en noches largas sin luna

Vengo de lo profundo del bosque
allá donde nadie pisa.
Barro, piedras, hojas,
el río y su susurro

Vengo de la escarcha de la mañana
del frío invernal en un mundo escondido
de la luz que se filtra entre las ramas
de lo recóndito y solitario

Vengo de donde vuela mi ensueño
y se escucha fuerte mi latido.
Allí donde habita mi conciencia,
y el recuerdo de la lluvia me despierta de un letargo

De vez en cuando es esa eclosión irracional, llena de sincero entusiasmo, tras el eco que se pierde en un suspiro, exaltación aliada con la noche perenne de la evasión, embriaguez del momento, oculta a los ojos de la cordura.

De vez en cuando un delirio surgido de la emoción más telúrica, un latido fugitivo, un cambio de ritmo, una frecuencia distinta, un paso a destiempo, una placentera caída, un alzarse enseguida.

De vez en cuando un susurro, una historia fingida, real o ideada, con aroma a extravío, a feliz condena, una huella pisada jamás reinventada, una señal en el alma terrenal de los vivos, un inútil brindis al aire...

Y todo se llena de esa sustancia que me alimenta... de vez en cuando.