La tenue geometría de los cuerpos terrestres llena de estupor el alba. Un fulgor verde florece entre las huellas surcadas de los pasos, luminiscencia intensa que deja una sensación de frío esplendor, de limpio porvenir, crisálida en el tiempo que surca días sin viento, anhelando la corriente que se esconde en horizontes imperecederos, siempre más allá de las conciencias. Luz. Triángulos con vértices violentos sobrevuelan la planicie, todo es aéreo, gélidamente aéreo y ese verde trasluz se hace inmenso en un todo, se aglutina en torno a esa vorágine que mutila sensaciones hasta dejarlas morir en un magnicidio cotidiano, tan imperceptible que casi no sabemos vivir sin él. Pero llegan, se posan y se extienden por el atlas corpóreo de la luna, tierra de trotamundos sin vocación al aburrimiento, lobos sin madre a la que cantar melodías que habitan en el recorrido que traza la hoja caída hasta ser hojarasca, mezcolanza de húmedas propiedades de tierra, hongos y raíces. Aire. Todo es cristalino y el cristal se adivina divino sin ocultarse, reflejo de él mismo, producido por el soplo que le da forma y vida cual mortal sustancia siempre expuesta al devenir de los días y las estaciones. Hasta llegar a esos chaparrones en el alma que dejan exhaustos a aquellos caminantes sin camino y nutren las estancias olvidadas de recalcitrante páramo con fluido eterno comunicador de descifrables esencias. Agua.
Una sinfonía primeriza, reminiscencia del yo en el mundo del no-ser.
Hay días de luz interior, compulsa agitación, despertar de sentidos a algo que se ha escapado, una luz roja de alarma en tu reloj interno, el mismo que siempre atrasa perezoso ante esas extrañas filtraciones que ocultan... ¿Quién sabe? quizás felicidad u otra clase de hastío. Hay señales que nos sacuden y nos conmueven, nos asaltan y nos arrastran, llenándonos de violento vitalismo en una maravillosa décima de segundo que se pierde tras los muros de cualquier edificio en reposada y sosegada paz, meditada y calculada como casi todas las paces. Hay fuegos que nunca se apagan, rescoldos eternos incapaces de seguir su frío destino, siempre latentes en alguna parte de tu atlas coroporal, revueltas que no cesan, alas perennes siempre prestas a despegar, hambre que no mengua, canto que no calla. Siempre hay días como esos, que me recuerdan que tengo que volver a poner en hora mi reloj, maldito reloj que no da aliento, que no deja mirar atrás, automatismo sin sentido ni sentimiento al azar ideado de cualquier dios menor, bastardo aliado que siempre traiciona, apéndice molesto con el que hay que cargar desde que te insertan tu código de barras, expuesto al comercio y a la destrucción, a la deriva macabra de un demente. ¿Dónde quedó la simiente? Hay días que vale la pena vivirlos porque te muestran un campo de visión mayor y te hacen fuertes porque te sientes fuerte, no como otros que pasan anónimos como huellas borradas. En un día de esos... ¿Quién sabe? quizás felicidad u otra clase de hastío.
