TIERRA LIBERTARIA

En esas aguas frías mojaba sus indómitas inquietudes que obnubilaban su mente, allí, en esos ancianos bosques, bajo esos cielos azules, llevó su antiguo pesar, moldeando su dolor, dándole la forma de la nada, para alojarlo al fin al pozo de la inocuidad donde cae todo lo que el tiempo alivia. Allí alcanzó a conocer por fin quién era, para qué había llegado a ese gastado mundo urbano que ahora recordaba como un lejano espejismo. Descubrió que su misión no tenía fin, se perdía en la inmensidad que lo rodeaba, en el hábitat que sentía como una parte más de su organismo, había sido felizmente engullido por sus fauces y allí quería reposar el resto de sus días, para seguir perpetuando ese acto de amor, corresponder y ser correspondido, y al fin fundirse y ser un átomo más de la limpia brisa que acogía entre sus bronquios todas las mañanas. Su quehacer diario consistía en caminar, observar, latir al unísono con un mismo latido, en aprender la lección de las lecciones, hacer y dejar hacer. Nunca se sintió solo, recitaba poesía para no olvidar el lenguaje, leía libros para conservar su clarividencia, y su lucidez se la daba el resto de lo que se alimentaba y que ofrecía placenteramente a la consciencia de estar más vivo que nunca, pues jamás había sentido con esa intensidad tanta vida. Lo tenía todo cuando la luz lo alumbraba y se perdía entre las constelaciones de estrellas o admiraba la belleza de su luna en las largas noches de aquel invierno lleno de prodigios. Un buen día la luna se hizo terrenal y se quedó con él, así el círculo definitivamente se cerró, trazando a la perfección ese sol de invierno que le calentaba cuando el crudo frío le helaba ocasionalmente la piel. Nada ya podía pedir, solo hacer y dejar hacer.

Se abre la tierra en círculos sin centro, más allá de donde se pierde el pulso, bajo la luz de los astros, en oscuras veladas, bajo un cielo de ceniza mojada. Se aspira el sabor vegetal, en ocasiones plácidas de espera, sin cambios, adormecido velo de recreos primigenios que pasean la esencia en jarros sin fondo. Hay una quietud en el aire, una bombilla titilante, blanquecina esperanza, iluminada pose, perenne brillo en mi conciencia.
Y ella sigue allá, cambiando, mutando formas y figuras en tonos y contrastes, geométrica efeméride para gusto de unos pocos, pobres soñadores, y desgana de muchos “¿Para qué celebrar lo que está tan lejos?” “O cerca, según se mire, según se entienda lo que es más nuestro y menos adquirido”.

Imagino mundos, es mi hobby, mi obsesión preferida, aditiva costumbre entre humo de flores que nacen muy hondo, allá donde se esconde la raíz de la sapiencia.
Me entretengo en el fruto del árbol, que adelanta su germinar “Es que hoy va todo tan deprisa” “Hoy y siempre” diría alguien con más días que yo “Claro, pero es que nunca te acabas de acostumbrar a los cambios” “Pues ya va siendo hora”.
El molesto ronroneo de motor que no cesa empañando mi romance nocturno, coyunturas de donde hay mucho cemento y poca calma, poco tiempo para escuchar el silencio que nos delata y que me acoge en su regazo, meciéndome entre sus brazos de seda.
Ella ya asoma medio cuerpo, recuperando poco a poco su brío de siempre, su singular belleza, allá está desvistiendo su luto, altanera como siempre, la verdad, la prefiero desnuda, libre de aniversarios, eso es cosa de aquí abajo, donde nos aferramos en dar sentido al paso del tiempo, haciendo círculos en calendarios, celebrando que aún estamos, mejor o peor, pero estamos.
Mi mente se entretiene en toboganes plácidos, degustando ese vacío tan agradable, esa caída libre que cosquillea y que hace tan especial el instante, grado de percepción sin igual, entre el frescor que aún queda en estos jardines desangelados, lleno de ejemplar cuidado.
Gente solitaria, andantes de barrio hacia techos con goteras dirigen sus pasos, pasos indecisos, cabizbajos, firmes, huidizos, pasos inmigrantes, incansables pasos. Operarios de limpieza pública, con exclusivo vehículo, agotan los minutos de servicio. Y todo permanece quieto, congelado en un ocaso sin final, ralentizado en un lamento que se pierde en el olvido. Barrio tímido, temeroso, condenado barrio, barrio de casas bajas, de Sociedad Deportiva sin deporte, el dominó no es un deporte, de litrona en la mano, de pintadas y de graffiti, barrio común, silencioso barrio, barrio humilde, lleno de mierda y dignidad.
Ella está a punto de completar su striptis, de volver a su normalidad para disgusto de aquellos pocos, ella, que me contó aquella historia que protagonizaba, ella, que altera a los que la invocan, eso dicen, perla de plata, en la noche en que el tiempo tiñó tu estampa de sangre, cuando cambiaste tu piel ¡Qué gozada verte desnuda otra vez durante veintidós años más! Hasta que estrenes otro vestido, nunca te gustó estrenar, ni siquiera en los domingos, ni que te hicieran sombra.

Viendo como está hoy en día lo de la plusvalía a ras de suelo y conociendo a tanto listillo que vive del ladrillo, he tomado recientemente una firme decisión, no debo desaprovechar esta ocasión ¿No os habéis enterado? Las hay a precio de ganga, ya no tendremos que conformarnos con esos zulos tan chulos de 30 metros cuadrados de la señora ministra. Se trata de una isla de libre ocupación, por lo que es tan mía como tuya, claro que no cabe todo el mundo, la isla tiene un sistema de alarma anti-especulador, por lo que nadie puede enriquecerse a través de ella, ni se vende, ni se compra ni alquila. No creáis que ha sido una decisión fácil eso de irse a una isla, pero es que tal como estaba el patio no me quedaba otra opción. En una isla uno puede ser náufrago, eremita o hasta cobaya y si no me creéis esto último encended la tele y veréis. Yo me declaro náufrago por vocación, aunque no me importaría recibir visitas y más si tienen conversación. Siempre he escuchado eso de “¿Tú a una isla desierta qué te llevarías?” Yo lo tengo claro, voy a ir yo y mis pensamientos como único equipaje, no voy a llevarme ropa, total ¿Para qué me puede servir la ropa allá arriba? En todo caso me llevaré crema protectora para el sol, porque debe pegar el Lorenzo un rato largo. Me apetece mucho pasar las noches recostado sobre una nube, admirando a la luna y al firmamento de estrellas, no sé, pienso que va a ser una experiencia única, si alguna vez me canso regresaré a tierra, aunque me parece que va para largo. Mañana me mudo.

A veces deseo con todo el alma captar ese instante que se adivina como insólito y perpetuarlo en mi memoria, llenarme de él, ya que en él satisfago mi anhelo inmediato, mi esencia soñadora, todo lo que sobra para muchos y que pasa desapercibido porque no está impregnado de utilitaria realidad, porque es apenas un decorado invisible para la coraza cotidiana de la sociedad, creo que estoy cogiendo cierta habilidad para encontrar esos instantes... Bendita locura sanadora que acude en mi rescate, reivindicación de lo poético como único motor posible de esta vida gris que nos tratan de imponer. El filtro solar entre unas ramas desnudas, el azul eléctrico de un cielo despejado, los frutos de un desdichado árbol urbano contra un cielo gris y crepuscular, el contorno de las montañas en el horizonte, la flor solitaria de un jardín, el frío viento redentor sobre el rostro, los árboles desnudos del invierno, el deambular sin rumbo de una hoja seca o una bolsa de plástico arrastrada por corrientes caprichosas... Cosas tan hermosamente insignificantes, como importantes para quién sabe descubrir su belleza. Reflejo de la vida que corre por mis venas, de mi latido más íntimo, de mi eterna esperanza, en definitiva, reflejo de mi mismo, mi interior expuesto al exterior, quien me quiera conocer que observe.

Rompan los barrotes de la ceguera colectiva, siembren esperanzas en el mañana, renueven compromisos, desaten alegrías, sientan de cerca la vida, conviértanla en su única guía, rechacen miserias de quien dícese caritativo, dignifiquen su espíritu sin paliativos, instauren la belleza en las formas, supriman el mando, compartan emociones, reclamen lo que es suyo, colectivicen su esfuerzo, individualicen sus inquietudes, rechacen la opresión. Sean, al fin, LIBRES.
¡No a las cárceles físicas! ¡No a las cárceles del alma!

No es Alicante una ciudad muy dada a expresiones culturales y artísticas de base, sin embargo algo cambió hace tres años cuando apareció en escena "Alacant Desperta", jornadas culturales que aglutinaban diversas actividades, conciertos, talleres, proyección de películas, cuenta-cuentos, etc. El año pasado para grata sorpresa mía se repitió la iniciativa, pese a alguna que otra traba por parte del gobierno municipal del PP, las ediciones se celebraron sin incidentes en una zona de Alicante en donde no se molesta a ningún vecino: El castillo de San Fernando. Claro está, que una nueva edición hubiera sido demasiado para estos señores rancios y casposos, no es bueno digerir tanta libertad de expresión para quien no está acostumbrado a ello. Este año lo han censurado, los motivos, meros formalismos, han puesto como excusa, según he podido oir, que ya hay actos suficientes como esos que degradan la ciudad, me imagino que se referirán a los botellones programados, seguramente hasta subvencionados por alguna empresa de bebida, masificados y vacíos donde no hay nada que decir y por lo tanto nada que censurar...

El esperanto es de entre los mil proyectos de lenguas planificadas, el único que ha conseguido una vida práctica de más de un siglo. "Esperanto" significa "el que tiene esperanza, el que espera" y su fundador L.L. Zamenhof, lo que esperaba era contribuir a la comunicación entre los pueblos y la paz mundial. Los anarquistas estuvieron entre los pioneros en la difusión del esperanto con diversas publicaciones y asociaciones culturales y sindicales. Pero no todo ha sido un camino allanado en la evolución del esperanto, hubo regímenes que lo consideraron lengua peligrosa, fue prohibida su enseñanza, perseguido el movimiento esperantista, aun así todavía se usa activamente, con cerca de un millón de hablantes.

Deseo alcanzar las estrellas, sin embargo me quedo pegado a la tierra, quiero conocer mundos distintos llenos de lógica esperanza y confeti de luna, como aguacero de Mayo en el desierto de fuego. Por eso a ti te digo: Si esta luz no te ilumina, sigue buscando sendas de color y sumérgete en un lago de plata para poder un día descansar con los sueños cumplidos, ya que las ilusiones, ilusiones son y los sueños están para vivirlos, porque ya fueron soñados, pues no hay deber más apremiante en la existencia de un ser, que precisamente ser. Y para eso hay que vivir lo soñado pegado a la tierra. El mundo se convertirá en tu casa y tú en un nómada anhelante de conocimiento, flor de vida en el jardín de los hombres, como una cometa al viento, como un arco iris eterno, pues libertad realizada es felicidad garantizada, y mientras los años caminen junto a ti, los acogerás como merecen, sin penas ni rencores, sin escarcha en los rincones de tu conciencia, y al fin cuando vengan a llevarte, quizás regreses a tu origen y revivas imágenes y sonidos. Resolverás enigmas que permanecen sin respuesta por la falta de conocimiento de tus semejantes, empeñados en batallas cotidianas, en trabajos y deberes absurdos. Una nueva era comenzará ante el asombro del mundo y mi sonrisa cómplice emergerá de las tinieblas del olvido como un soniquete de felicidad en las entrañas de una cueva.