TIERRA LIBERTARIA

Recogiendo municiones en desdichadas noches se inmiscuye en el campo de visión cual madriguera de conejos, un centelleante firmamento de estrellas y estrellados. El espectro andante se cruza en tu camino y yo lo veo venir hacia mi aldea, la figura de su sombra muestra ilusiones de nieve y aire en la desembocadura del río putrefacto por siglos y siglos de costumbres y hábitos de nobles guarros y de guarros señores, de tierras infectas por la guerra, la ambición y la destrucción. En ese momento se acaba la música y un meteorito circunda la melancolía de la tribu de eruditos en ciencias del vivir y del saber, del saber vivir como la ciencia manda. Los duendes vuelven a aparecer en mi escritura como llamaradas en mi mente inquieta, tú los ves con el cariño de años atrás, cuando el vino era alegría común de los comunes. Ellos se meten en la madriguera de conejos para ocultarse del espectro o reírse de él, quién sabe. La marea sube y baja y el firmamento continúa lleno de estrellas... y de estrellados encima de la tribu de eruditos vividores.

Danzarines multicolores acogedme y no soltadme, llevadme más allá del horizonte donde fluyen rojas las aguas de la vida, allá donde se pierden los grises y donde surge la música del latido. Que entren en mi esencia y se apoderen de este cuerpo inerte que se deja llevar por esta inercia que nos consume y nos gasta, convirtiéndonos en viejas siluetas que deambulan por el arcén de los sueños. Allí donde la hierba crece sin cesar, allí quiero llegar y tumbarme sobre mullidos colchones de esperanza y quemar lo incombustible pues a eso hemos venido a este jardín del deseo, a quemar y ser quemados. No pasa un solo minuto sin que no os busque con la mirada, con la intención del sediento y es que no es bueno caminar sin aliento, sabiendo que el oasis venidero ya no estará en el desierto, sino que lo diseñarán a medida y lo colocarán donde encaje en este puzzle del confort sin corazón y sin alegría al que estamos abocados los temerosos. ¿Y donde refugiarse si no es en los sueños? Enemigos del tiempo por naturaleza, van y vienen entre tubos de cristal, dejándose ver pero no tocar ¿Quién sabe si llegarán también a tener marca registrada? ¿No serán un artificio para calmar el ímpetu arrollador que nos lleva a la acción? ¿Un instrumento más en manos de hábiles embaucadores? Realmente todo pasa, algo llega y casi todos se escapa, pero ¿a dónde irá lo inaccesible? ¿Se perderá? o ¿Se transformará en color para que al menos podamos seguir admirando la belleza de las cosas? Sólo danzantes multicolores con grandes orejas puntiagudas te darán las respuestas. Hay un árbol con raíces profundas que cobija mis inquietudes, hacia allí he de partir, quizás allí los encuentre.

Soñando el monstruo de siete cabezas con su presa mal herida, se la lleva lejos al país sin nombre en donde los muertos son vivos y donde la luz es luz, allí donde no hay tiempo para pensar ni para amar, sólo para existir y para andar, para caminar sin descanso hasta llegar a ninguna parte, y una vez llegado, salir a otra atmósfera más densa y húmeda, donde los duendes saltan y corren a por sus semillas mágicas, en donde el trigo es grano rojo como el volcán de sangre hirviendo de venas inflamadas por el dolor placentero de un buen hechicero, al servir su pócima blanca de semen fresco a los ojos de Venus y a la boca de Perfidia, nuestra señora del Vicio y de nuestras Pasiones. Hasta que se apagó la luz y nos fuimos a descansar para despertarnos agradablemente gélidos como la nieve de Hervas, tierra de la Esperanza y la Libertad donde Ristovic fue en busca de Paz y Armonía y donde los peces flotan en el aire, aire lleno de nenúfares y otras cosas. Me acuerdo de los viejos y usados tiempos donde masturbarse era un arte y llorar un privilegio, entonces era el rey mono el que dominaba al resto de seres en un pentágono roto por el azar de la maldita Fortuna, señora de los incrédulos. Uno podía suponer lo que se diría en un momento determinado sin apenas darse cuenta de nada, ya que era el placer el que predominaba en nuestras cabezas y en nuestro sexo ardiente, a punto de explotar por la posición deliciosamente obscena de su intención, así de contentos dejamos el planeta húmedo y nos volvimos a la conciencia de una Revolución...

Entre mil amenazas, un viento helado se dirige hacia el norte de las ilusiones, negros espectros envuelven la atmósfera aterrorizada y la pasividad reina en la república del sopor. Nadie puede vislumbrar más allá de lo corriente y nada se puede materializar en esperanza, los silencios de antaño siguen dibujando una mediocre senda recorrida y la dueña de los corazones de los alrededores se llama Ansiedad, no hay fe en el caminante, ni vida en las emociones... Pero un lejano cabalgar se presume como una ilusión efímera. La dueña tiraniza las conciencias, amedrenta el ingenio y contagia un hedor a putrefacción aliada con el paso del tiempo. Se cuenta en la región que hubo una época en que se creía que el futuro sería benévolo para los pobladores, que iba a ver una especie de confabulación entre ellos que iba a ofrecer un don a cada uno y que a través de éste se alcanzaría la felicidad... Habladurías de viejos y de clérigos contagiaron a todos y una sensación de estúpida complacencia se posó absurdamente en sus ilusiones, “ya vendrá, ya”, decían, pero con el transcurrir de las estaciones, solo ellas llegaban y se iban. Ahora pocos creen y muchos se resignan... Pero un lejano cabalgar se intuye en algún lugar indeterminado. La resignación como respuesta no es la mejor de las opciones, pero el pueblo castigado ya no encuentra fuerzas en la solidaridad colectiva y los individuos toman protagonismo, se intenta que cada uno tire para un lado, bendita elección en un mundo ideado, pero contradictoria razón para la descarnada realidad. La iniciativa individual, no obstante, enriquece la acción y el dinamismo y amenaza a la república del sopor por la que todos nos hallamos presos, caídas ya las impopulares y desdichadas monarquías, tras la decapitación del rey impostor, se ofreció su cabeza como trofeo a la nueva dueña, ella apenas pudo contener la risa ante tanto júbilo y algarabía... Pero, ya no hay duda, un ruído de cascos de caballo, parece que se acerca al poblado. La transición se hizo sin mucho ruído y menos nueces, pues muy poca gente se creía por entonces algo, las noches se fueron alargando más de la cuenta y los grandiosos bosques de la niñez apenas dejaban ver su melancólica belleza, la necedad de los ciegos se hizo guía y nadie acabó comprendiendo el sueño originario armónicamente trazado por los alquimistas de las montañas, ese viento acabó en brisa y solo algunos, indeseados por el resto, lo recordaban todavía, pero el recuerdo hacía daño, por bello y por lejano... Pero, en efecto, un caballo se acerca al galope, todavía no se vislumbra, pero ya se oye con nitidez. La soga empezaba apretar a los no olvidadizos ante la ignorancia dirigida del resto, que nada intuían porque ya no se servían de los sentidos, estaban tullidos en cuerpo y mente, habían sido totalmente apresados por la dueña que les había absorbido la vida, automatizándolos y convirtiéndolos en leales máquinas sin sentimiento... Ya no hay “peros” que valgan, un gran caballo negro se dirige hacia mi, necesita un jinete que lo monte y yo no lo voy a dejar pasar, quizás el próximo que pase ya no pueda verlo, pues me habré convertido en autómata, otra vez vuelvo a sentir el viento en la cara, los bosques de mi niñez vuelven a brotar, y allá en lo alto en la cima de una montaña un anciano me sonríe y me rebautiza, ahora me llamo Libertad.